Cerré la tarde dormida
sobre la mesa de hierro del jardín
-como ese diario que me negué a escribir
condenándolo al destierro-
mientras las manos me sudaban
un blues venido a menos
que bailaba en blanco y negro
Saludé a la sombra del hoy
que ya se iba
y apenas hizo el gesto de saberme
con la prisa de encerrarse en el vacío
Agarré a la noche por los cuernos
me remangué los miedos aprendidos
y la piel de mis dedos se lanzó al vacío
para musitar un te quiero
que nadaba en el mar de los tinteros
ahogado en la tela del silencio
Desde entonces
mis manos sudan los colores
que le robaron
al tiempo que desperdiciaron
sobre la mesa de hierro del jardín
-como ese diario que me negué a escribir
condenándolo al destierro-
mientras las manos me sudaban
un blues venido a menos
que bailaba en blanco y negro
Saludé a la sombra del hoy
que ya se iba
y apenas hizo el gesto de saberme
con la prisa de encerrarse en el vacío
Agarré a la noche por los cuernos
me remangué los miedos aprendidos
y la piel de mis dedos se lanzó al vacío
para musitar un te quiero
que nadaba en el mar de los tinteros
ahogado en la tela del silencio
Desde entonces
mis manos sudan los colores
que le robaron
al tiempo que desperdiciaron
Foto de partida: Lapsus de memoria
17 comentarios:
pero las manos conservan la belleza del tiempo ido y venido,
que sigan tan vivas y gràciles como siempre !
Hoy pude darme el tiempo para comentar, ando de una prisa irreverente! pero estoy al dìa contigo!
besos y mucho cariño!
Todo tiempo que deseemos tener, sintamos el hoy.
Besos
Es que, ningún tiempo perdido fue mejor y, mucho menos, de colores.
¡Qué arte!
Besos
Las manos hablan, cantan y bailan cuando aman.
besos.
preciosa coreografía.como decía la dama se esconde:de colores tu color
por cierto,ya verás cuando se entere mikel erentxun dónde fueron a parar sus cien gaviotas...
un beso
Una preciosidad de texto... y una verdad enorme que muchos nos empeñamos en no entender...
Un día llega uno se mira las manos y no entiende porque empiezan a brotar cientos de colores de ellas.... se las lavan, las frotan con fuerza mientras repiten entre dientes "esto no me puede pasar a mi "... pero si... ahí está la vida entera...manando sensaciones, vidas y color para ellos...
Que pena que entendamos tan poco de nosotros mismos.
Un bsín.
manos llenas de hechizo, llenas de poder
MOONY: al leerte no sé si escribes, o danzas o te tocas un blues triste en un saxo de cobres coloridos...
Es algó mágica esa poesía. Me atrae, la dejo, vuelvo a ella, la releo, la meto dentro mío y se me vuelve colores y dudas.
Las manos que perdieron tiempos... Esas se me tornan grises. Pero siempre habrá una paleta de colores para recuperar el arco iris.
Las manos tienen memorias que nos sobrepasan...
Un abrazo
Rodolfo
Has conseguido crear movimiento y armonía con tus letras, y además con tanto color...
Besos, Moony.
Moony, un placer leerte, un hallazgo descubrir lo que las manos esconden, guardan, atesoran...nuestra historia en las arrugas, las pasiones que se escurrieron entre los dedos, las caricias entregadas...
gracias por tu visita!
Excelente, has conseguido que escuche el sonido del saxo mientras leo tu poesía.
El blog es precioso.
Un abrazo
PS: Te dejo enlazada
En una palabra... FANTÁSTICO!!!
Un beso!!
Paso a saludarte
Besos
Muy bueno amiga esa imagen de las manos de colores, sudando emociones, vivencias es genial...Qué lastima que esta vez no se me ha ocurrido antes...(Es broma por lo de tu post en mi blog)...Realmente es un gusto leerte, me sorprendes.
Esta semana me ha tocado blues, y veo todo de ese color...de ahí que mi blog me haya pasado un poco, pero es que me da rabia tantas cosas y no somos capaces de hacer nada...
Musu bat, ¡¡
Precioso. Me acordé de estos versos de Antonio Murciano:
"Yo tengo,
-miradlo-
la vida
en las manos.
Con la palma
aro,
con los dedos
labro,
con las uñas
cavo
y con el puño
amaso
mi pan
diario.
Mirad
mis manos,
con las que sudo el verso,
con las que siembro el árbol,
con las que esculpo el hijo,
con las que doy de comer a los pájaros;
mis pobres
manos,
en las que ponen armas,
a las que salen callos,
de las que espera el mundo
yo no sé qué milagros;
estas
manos,
herramientas,
compañeras de trabajo,
con las que busco,
con las que hallo...
Cruzádmelas sobre el pecho
cuando todo haya acabado."
Un abrazo y un fuerte apretón de manos, Moony
No se trata del tiempo que tus manos desperdiciaron, sino de este instante infinito que lo poseen. ¿No ves que el presente, cundo se es feliz, tiene el poder de obviar el pasado?
Beso, poeta.
Muy bella sucesión de imágenes poéticas, teñidas de sentimientos y de una sensibilidad muy especial...muy bueno lo que leo...un abrazo de azpeitia
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