Triadas de sentires

Dicen que el desasosiego es la casa del poeta
que finge sentir lo que en realidad siente
que se escuda en las palabras para no tener que usarlas
Dicen...

Y, yo, poeta de pluma rota
sin el punto de las ies
pero con punto y seguido
me voy perdiendo y hallando
en los puntos suspensivos...

Se me olvidaron las comas
una noche de verano
cuando recobré la voz
recogidita en tus labios

Odio los punto y final
que asesinan las ideas
y suicidan las respuestas
Me quedo con los dos puntos
que dejan puertas abiertas

Del punto y coma no hablo
que se me muere en las manos
cuando aborta conclusiones
y me niego a usar comillas
que me recuerdan sentencias
sin opción a la defensa

Y, yo, poeta de tres al cuarto
entre mis medios poemas
me acojo sin dilación
a la enmienda del que sueña
Por eso siembro y realzo
la suspensión infinita

...

Sí... siempre...
que en grupos de tres en tres
suenan como el gemido...
que va quebrando las horas...
hasta tenerte en mi piel...

© Moony